apocalypse now.

viernes, 2 de marzo de 2012
00:07 AM.
Sólo pienso y siento basura. El tacto es el sentido apropiado para describir esto que ahora atraviesa, invasivamente, las capas internas de mi piel. El arte se muere...

Agoniza entre los brazos de esta sociedad ataviada de lujuria y sexo remunerado. Las mentes de los ineptos se ciegan con el fulgor aparente de los glúteos bamboleantes en las carreteras secundarias. Todo se ha convertido en una condenada masturbación globalizada. El destino ha sentenciado al mundo. Qué más dará que haya muerto el arte y que nadie acudiera a su entierro.

La belleza ha sido reemplazada por rostros de personas plastificadas en carteles enormes de fibra de algodón o aleaciones de aluminio.
La prosa y la poesía, las palabras honestas…de ellas quedan mil y una noches de prostíbulos y sonetos sin alma: envueltos para llevar o consumir en el momento.
Prefiero el sabor de un cigarro al de unos labios tintados. Antes el beso sincero de un desconocido, que cien mentiras de tu amor de fábrica.

Y yo que, de pequeña, creía en la magia...

No espero que me comprendan, pocas veces yo misma me comprendo. Aunque lo cierto es que no hay mucho que entender; solamente soy yo. Me considero poeta, pero no artista…aún no. El artista debe llegar a las personas, mientras que un poeta puede serlo en la intimidad de su mente y sus cuadernos.

Como poeta, lloraré, 
desde los páramos helados de mi conciencia, 
que el mundo no se percate de esta pérdida.

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