en tu mirada
ni queda rojo
en tus labios.
Tal vez
algo de otoño
en el eco
sordo
de tus pasos
ambiguos
y estancados
en el grito
mudo
de una íntima
mañana.
stay the night.
domingo, 3 de febrero de 2013
Reúnete
conmigo
donde mueren
las mañanas.
Dejemos atrás
el horizonte
perfilado
en tus pupilas;
que perezca
esta noche
el destino,
fibrilando
entre sábanas
de cal y cera.
Olvidemos,
un momento,
el humo
aguado
de la ausencia;
desgarra
con tus labios
los retazos
perpetuos
del recuerdo.
conmigo
donde mueren
las mañanas.
Dejemos atrás
el horizonte
perfilado
en tus pupilas;
que perezca
esta noche
el destino,
fibrilando
entre sábanas
de cal y cera.
Olvidemos,
un momento,
el humo
aguado
de la ausencia;
desgarra
con tus labios
los retazos
perpetuos
del recuerdo.
this is my science.
martes, 29 de enero de 2013
Que lloren
los poetas
hasta caer rendidos.
Que desciendan
sobre ti
sus palabras;
lágrimas
de vapor y anhelo.
Que deshaga
la lluvia
sus versos;
creando
(de nuevo)
rimas
imposiblemente hermosas.
los poetas
hasta caer rendidos.
Que desciendan
sobre ti
sus palabras;
lágrimas
de vapor y anhelo.
Que deshaga
la lluvia
sus versos;
creando
(de nuevo)
rimas
imposiblemente hermosas.
the walls are red.
miércoles, 23 de enero de 2013
Ha quedado atrás
aquel desierto
de sombra,
e ignoto
el invierno
deja paso
al enero
de otra vida.
Ha quedado atrás
la batalla,
las flechas,
los versos.
Ya cuelgan
mis armas
sobre el humo
difuso
de tus tardes.
No corre
la tinta
ni corre
la sangre.
Aprieta mi herida.
split needles.
lunes, 14 de enero de 2013
Te has llevado
el vacío
y el plomo
de mi pecho
¿qué vendrá
ahora
que te has ido?
Enterraré
los días
entre mis dedos
y grabaré
epitafios
junto al filo
de este miedo
marchitado.
Fingiré
que las palabras
significan algo
cuando trato
de describir
el tacto (ahora ceniza)
De tu piel
bajo mis manos.
Dejaré
que me abrace
esta madrugada
como si no quedara tiempo;
que me quite el sueño
otro cigarro
bien cargado
de fantasmas
y misantropía.
el vacío
y el plomo
de mi pecho
¿qué vendrá
ahora
que te has ido?
Enterraré
los días
entre mis dedos
y grabaré
epitafios
junto al filo
de este miedo
marchitado.
Fingiré
que las palabras
significan algo
cuando trato
de describir
el tacto (ahora ceniza)
De tu piel
bajo mis manos.
Dejaré
que me abrace
esta madrugada
como si no quedara tiempo;
que me quite el sueño
otro cigarro
bien cargado
de fantasmas
y misantropía.
adventure builders.
viernes, 14 de diciembre de 2012
¿Por qué no huimos
ahora mismo?
Cierra los ojos
y corre.
Corre conmigo.
Subamos
a ese tren
o a cualquier otro.
Qué importa
si no hay destino,
ni relojes,
ni fronteras.
Ya no arrastro charcos,
ni desiertos,
ni luces muertas.
Sólo llevo
mis palabras,
mis rapsodias,
mis liturgias
de lo eterno.
A ti
desarmando
con tres frases
la estructura
frágil
de mi pecho.
ahora mismo?
Cierra los ojos
y corre.
Corre conmigo.
Subamos
a ese tren
o a cualquier otro.
Qué importa
si no hay destino,
ni relojes,
ni fronteras.
Ya no arrastro charcos,
ni desiertos,
ni luces muertas.
Sólo llevo
mis palabras,
mis rapsodias,
mis liturgias
de lo eterno.
A ti
desarmando
con tres frases
la estructura
frágil
de mi pecho.
my apologies.
jueves, 13 de diciembre de 2012
Parece que voy a necesitar algo de dolor pronto, porque hace tiempo que no escribo nada mínimamente decente. Si no dolor, cualquier cosa; cualquier sentimiento con capacidad para desbordarse por cada uno de mis poros.
No sé si es narcisismo o masoquismo el querer volver a derrumbarme para crear algo bello.
Quiero otra experiencia como aquella, quiero que surjan las palabras con cada exhalación de mis pulmones. Palabras perfectas en perfecta armonía.
Hasta entonces no me va a quedar otra opción que seguir decepcionando.
Esto es una disculpa para todos aquellos que me leen. Lo siento.
No sé si es narcisismo o masoquismo el querer volver a derrumbarme para crear algo bello.
Quiero otra experiencia como aquella, quiero que surjan las palabras con cada exhalación de mis pulmones. Palabras perfectas en perfecta armonía.
Hasta entonces no me va a quedar otra opción que seguir decepcionando.
Esto es una disculpa para todos aquellos que me leen. Lo siento.
fall down.
Jamás corras
si te acecha el invierno.
Escóndete
cómodamente
entre los pliegues
de lo incierto.
Deja
que todo resbale
indiferente,
despacio,
sobre el cristal
de tu existencia.
si te acecha el invierno.
Escóndete
cómodamente
entre los pliegues
de lo incierto.
Deja
que todo resbale
indiferente,
despacio,
sobre el cristal
de tu existencia.
and leave.
sábado, 1 de diciembre de 2012
Es tan triste,
y solitario
el amor
que tiene prohibido
traducirse
más que en noches
largas
y versos escasos.
y solitario
el amor
que tiene prohibido
traducirse
más que en noches
largas
y versos escasos.
desire for closure.
lunes, 26 de noviembre de 2012
Añoro
(secretamente)
el clamor ajetreado
de las ciudades despiertas.
Los fluorescentes
a lo largo
de sus venas,
los frenazos.
Las estampidas
sobre el asfalto.
Las risas
estridentes
tras las esquinas.
La violencia
implícita
en cada paso.
El ansia de contacto
de dos miradas
que se extravían
Entre la muchedumbre
embriagada
de los sábados.
Los bares
de infelices.
La caricia
del alcohol
arañando mi esófago.
El despertar
de madrugada
contemplando
la soledad más absoluta
al despuntar el alba.
(secretamente)
el clamor ajetreado
de las ciudades despiertas.
Los fluorescentes
a lo largo
de sus venas,
los frenazos.
Las estampidas
sobre el asfalto.
Las risas
estridentes
tras las esquinas.
La violencia
implícita
en cada paso.
El ansia de contacto
de dos miradas
que se extravían
Entre la muchedumbre
embriagada
de los sábados.
Los bares
de infelices.
La caricia
del alcohol
arañando mi esófago.
El despertar
de madrugada
contemplando
la soledad más absoluta
al despuntar el alba.
is it meant to be.
Tú
te has ido convirtiendo,
pausadamente,
en un rumor lejano de hojarasca.
Hay quien dice,
que es el efecto inexorable
del tiempo
sobre todo lo que un día
fue absoluto.
te has ido convirtiendo,
pausadamente,
en un rumor lejano de hojarasca.
Hay quien dice,
que es el efecto inexorable
del tiempo
sobre todo lo que un día
fue absoluto.
spitting blood.
viernes, 23 de noviembre de 2012
Disculpa
mi retórica aletargada
de manos mudas;
hace tiempo ya
que callan.
¿Qué iban a decir
si el corazón no habla,
y cuando grita
me lo arrancan?
No hay palabras
para las almas,
hundidas,
que fingen ser etéreas.
mi retórica aletargada
de manos mudas;
hace tiempo ya
que callan.
¿Qué iban a decir
si el corazón no habla,
y cuando grita
me lo arrancan?
No hay palabras
para las almas,
hundidas,
que fingen ser etéreas.
the exciting adventures of a bad bet, a bad alliteration and mrs. consequence.
martes, 16 de octubre de 2012
Tal vez,
mi camino
lleve siempre a ciudades extrañas.
Lugares
donde el frío
me recuerde
mi origen de estío interminable
atragantando olvidos
de heridas
que aún recuerdo.
Lugares
donde transcurran
mis tardes junto a una esquina,
que roza,
etérea,
la llovizna de la espera
de un encuentro
que no ocurre,
o una señal
que no llega.
Lugares
donde se escurran las sombras
entre las grietas
del tacto,
mientras la mía
permanece cautiva
en el asfalto.
Incapaz de seguirme,
perdida,
entre calles
de celdas sin barrotes,
prisiones de esparto
sin nombre,
que me atrapan
en la soledad
implícita
en volverme infinita
sobre mí misma.
Lugares
donde siempre queda
algún café abierto
en las horas más opacas;
un último autobús,
destartalado,
sin destino exacto
hacia lo incierto;
un cine barato
con olor a sexo triste,
desesperanzado;
algún antro,
mugriento
donde consumir el tiempo
junto a una copa
bien cargada
de historias y excusas
para evocar
lo que perdí
antes de emprender la huída.
mi camino
lleve siempre a ciudades extrañas.
Lugares
donde el frío
me recuerde
mi origen de estío interminable
atragantando olvidos
de heridas
que aún recuerdo.
Lugares
donde transcurran
mis tardes junto a una esquina,
que roza,
etérea,
la llovizna de la espera
de un encuentro
que no ocurre,
o una señal
que no llega.
Lugares
donde se escurran las sombras
entre las grietas
del tacto,
mientras la mía
permanece cautiva
en el asfalto.
Incapaz de seguirme,
perdida,
entre calles
de celdas sin barrotes,
prisiones de esparto
sin nombre,
que me atrapan
en la soledad
implícita
en volverme infinita
sobre mí misma.
Lugares
donde siempre queda
algún café abierto
en las horas más opacas;
un último autobús,
destartalado,
sin destino exacto
hacia lo incierto;
un cine barato
con olor a sexo triste,
desesperanzado;
algún antro,
mugriento
donde consumir el tiempo
junto a una copa
bien cargada
de historias y excusas
para evocar
lo que perdí
antes de emprender la huída.
to be alone with you.
viernes, 15 de junio de 2012
El quebranto,
irrefutable,
en la obertura del ocaso
desciende,
acariciando,
mis labios taciturnos.
Me pierdo,
te encuentro
y no salto.
No destrozo
la ventana;
no me precipito,
despacio,
hacia el asfalto
de algodón ensangrentado
y luces moribundas.
Ya sólo queda
desdibujar rapsodias
en lo inhóspito
del rechazo.
Golpear
mis íngrimas mañanas
y las tardes
derrotadas
con el puño cerrado.
irrefutable,
en la obertura del ocaso
desciende,
acariciando,
mis labios taciturnos.
Me pierdo,
te encuentro
y no salto.
No destrozo
la ventana;
no me precipito,
despacio,
hacia el asfalto
de algodón ensangrentado
y luces moribundas.
Ya sólo queda
desdibujar rapsodias
en lo inhóspito
del rechazo.
Golpear
mis íngrimas mañanas
y las tardes
derrotadas
con el puño cerrado.
dazzles my courage.
lunes, 28 de mayo de 2012
Quién va a amarme,
si no me busca.
Si me escondo,
sin saberlo,
en la cara oculta
de esta luna.
Quién va a amarme,
si no me queda nada
salvo palabras aprendidas
deprisa
y repetidas
como un poema mediocre.
Quién va a amarme
si en mis ojos
sólo quedan reflejos
y no brillo.
Despojos de otra mirada
que quedó prendida,
pendida del hilo
que es mi cordura.
Quién va a amarme,
si no me queda nada
salvo los restos
de destrozos
que yo misma me inflijo
al pensarte.
si no me busca.
Si me escondo,
sin saberlo,
en la cara oculta
de esta luna.
Quién va a amarme,
si no me queda nada
salvo palabras aprendidas
deprisa
y repetidas
como un poema mediocre.
Quién va a amarme
si en mis ojos
sólo quedan reflejos
y no brillo.
Despojos de otra mirada
que quedó prendida,
pendida del hilo
que es mi cordura.
Quién va a amarme,
si no me queda nada
salvo los restos
de destrozos
que yo misma me inflijo
al pensarte.
sewing kit.
Ya no sé si mientes
o me engañas.
Si es cierto el alba
tiñendo el cielo
de olas blancas
y descosiendo
estelas cítricas
de nubes claras
de espuma.
La ciudad de las luces
se apaga,
mas perdura la duda
que asola mi mente
y no se marcha.
o me engañas.
Si es cierto el alba
tiñendo el cielo
de olas blancas
y descosiendo
estelas cítricas
de nubes claras
de espuma.
La ciudad de las luces
se apaga,
mas perdura la duda
que asola mi mente
y no se marcha.
somebody new.
jueves, 3 de mayo de 2012
Vuelvo a notarlo:
las chispas,
el suave contacto
ascendente
en mis venas.
Ya no es sangre
lo que fluye,
es más rojo
y no pesa.
Mas se hunde
la cabeza
cargada de frases ingeniosas
para sorprenderte,
o tal vez
intentarlo.
¿Prentendo engañarme
o engañarnos?
Sin siquiera intentarlo
la esperanza
nace muerta.
las chispas,
el suave contacto
ascendente
en mis venas.
Ya no es sangre
lo que fluye,
es más rojo
y no pesa.
Mas se hunde
la cabeza
cargada de frases ingeniosas
para sorprenderte,
o tal vez
intentarlo.
¿Prentendo engañarme
o engañarnos?
Sin siquiera intentarlo
la esperanza
nace muerta.
girl and the train.
lunes, 16 de abril de 2012
Se han agotado
en los relojes los segundos.
He tatuado a fuego
la espera en la arena
turbia
de mi sangre.
Y es aquí (y ahora)
cuando con solo observarte,
olvido mis lunas viejas
y mi pasado ambulante
de sombras y nubes bajas.
Quizás sea la curva
de tu hombro
o el claro boceto en tu piel
de esas clavículas de otoño.
Tal vez los roces
esporádicos,
secretos,
de tus dedos y tus labios.
Podrían ser tus ojos,
inundando cada instante
con el fulgor oxidado
de un océano de charcos.
O tú.
Simple y solamente tú;
con tu aire alegre
y olvidado.
en los relojes los segundos.
He tatuado a fuego
la espera en la arena
turbia
de mi sangre.
Y es aquí (y ahora)
cuando con solo observarte,
olvido mis lunas viejas
y mi pasado ambulante
de sombras y nubes bajas.
Quizás sea la curva
de tu hombro
o el claro boceto en tu piel
de esas clavículas de otoño.
Tal vez los roces
esporádicos,
secretos,
de tus dedos y tus labios.
Podrían ser tus ojos,
inundando cada instante
con el fulgor oxidado
de un océano de charcos.
O tú.
Simple y solamente tú;
con tu aire alegre
y olvidado.
still the same.
sábado, 7 de abril de 2012
Duele en la esencia del alma. La corroe tu voz, que a cada paso se aleja y se degenera un poco más. A quién quiero engañar, si ya ni la recuerdo. Soy el ejemplo más adecuado; todo se pierde tarde o temprano. Se aglutinan los quebrantos en mi voluntad y los cortes en mis dedos. Me gustaría volver atrás, detener el tiempo. Ser algo más ágil y remendar las telas rasgadas por mi impaciencia. Quiero alcanzarlo todo. O dejarlo atrás. Sin depender de mi ser. Ni del de nadie. Libre de ataduras a sentimientos que nunca terminan de morir. No soporto que se apoderen de mí cada vez que te pienso, pero nunca he sido fuerte y me acaban dominando. Nostalgia, vacío y miedo.
Cada vez queda menos dentro de mí. Me voy llenando de monstruos que ocupan el lugar de lo que fui. Se ríen. Ojalá pudierais ver de que forma tan descarada se ríen. Sueño con erradicarlos, un baño de sangre metafísica.
Y pensar que es posible que ella ni me recuerde, mientras yo sigo sin ser capaz de arrancar su nombre de mi piel.
Cada vez queda menos dentro de mí. Me voy llenando de monstruos que ocupan el lugar de lo que fui. Se ríen. Ojalá pudierais ver de que forma tan descarada se ríen. Sueño con erradicarlos, un baño de sangre metafísica.
Y pensar que es posible que ella ni me recuerde, mientras yo sigo sin ser capaz de arrancar su nombre de mi piel.
to insist, insisted, insisted.
miércoles, 28 de marzo de 2012
No existe el infinito,
lo perfecto, lo eterno.
¿Dónde esta pues el sentido
de perpetuar lo imperpetuo
en las memorias
y sus delirios
de grandeza inerte?
Sólo me queda poesía
en la mente y en las manos;
regalé mis recuerdos,
subasté mis suspiros
a amores extraños, huecos
que consumí rápido
y tragué sin cuidado.
Atragantándose
las consecuencias
del sufrimiento ajeno
ante las irreverencias,
egoístas,
de mis dedos.
lo perfecto, lo eterno.
¿Dónde esta pues el sentido
de perpetuar lo imperpetuo
en las memorias
y sus delirios
de grandeza inerte?
Sólo me queda poesía
en la mente y en las manos;
regalé mis recuerdos,
subasté mis suspiros
a amores extraños, huecos
que consumí rápido
y tragué sin cuidado.
Atragantándose
las consecuencias
del sufrimiento ajeno
ante las irreverencias,
egoístas,
de mis dedos.
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