illness is sick.

miércoles, 4 de enero de 2012
Las sábanas están heladas. Lleva horas allí dentro y, sin embargo, siguen frías. Quizás se haya convertido en un mero objeto, una pieza inservible del mecanismo de un reloj defectuoso.
Le llama la atención su brazo desnudo, las motas de polvo que que flotan en la luz amarillenta de la bombilla, el humo del cigarrillo que sujeta entre sus dedos y que asciende hacia el techo en una espiral efímera. Quizás el electrón que se adentra, curioso, en los rincones oscuros.
Alarga su mano hacia atrás buscando algo entre el caos de la improvisada mesilla de noche. Acerca un pequeño espejo a su rostro y contempla sus ojos vidriosos; sus pupilas dilatadas por la droga.
- Mira - le digo - Mira como se oxidan tus recuerdos, como se pudren las manzanas. Observa el meditar de las flores, el volar desesperado de los peces, la primera estrella de esta noche.
- Pero... ¿qué es un recuerdo? - me pregunta.
- Mírame.

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